A flor do campo.

Corria descalça
com as crianças
nas cinzas dos muros.
Sabia que não
era real.
Sabia que
aquele mundo
era faz-de-conta.
Mas fingia.


Mas ainda assim,
corria entre os campos
de grama urbana.
Entre o cinza e o verde
cresciam flores amarelas.


Ele lutava para tocar sua mão
Ela corria para conquistar-lhe um sorriso.



Os outros sussuravam o futuro.
Das crianças, ela era única que ouvia.
Mas escondia.


Foi no dia em que caiu
que ele segurou sua mão.
Dormiram o mesmo sonho.
E no fim do dia,
a flor do campo.


Os segundos cresceram
e uniram-se em suas veias.
Apenas imagens de uma
tarde de joelho ralado e
mãos dadas restou.


Os rumores eram reais.
Ele lutou o que seus
anos permitiram.
Mas o horizonte
ansiava por seus olhos.


Ela não acenou,
 não sorriu,
e hoje a flor
a chama 
em Campos.